El Coleccionista

Una avalancha de fósforo y plástico se precipita sobre el espectador sin conceder un solo centímetro de tregua. Carlos Tapia construye en esta tela de gran formato un gabinete de curiosidades mediáticas donde los aparatos de tubo catódico, amontonados en ángulos inestables, forman una pared claustrofóbica y a la vez magnética. El horror vacui no es aquí un mero recurso decorativo, sino la traducción física de una sobreestimulación visual que parece no apagarse nunca.

La estructura se sostiene en un ritmo frenético de elipses, diagonales y contornos negros implacables. A través de este dibujo preciso, propio del cómic y la gráfica comercial, el acrílico despliega una paleta de saturación extrema: amarillos eléctricos, turquesas, magentas y naranjas que compiten por la supremacía lumínica. La luz de la obra no proviene del espacio real, sino del brillo simulado de las pantallas, proyectando un resplandor artificial que nivela con la misma jerarquía al querubín clásico, la onomatopeya de historieta, el logotipo heroico y la fauna animada del siglo veinte.

Entre la marea de transmisiones emergen varios felinos que subvierten el orden de la escena. Un gato amarillo, estilizado y tenso, da la espalda al espectador para contemplar hipnotizado el resplandor de un monitor, mientras otros observan de frente, cruzando su mirada viva con los rostros caricaturescos congelados en cristal. Esta intrusión introduce una tensión crucial, la de la carne y el instinto confrontando al artefacto eléctrico.

El título propone una pregunta certera que no se resuelve en la tela. Este coleccionista invisible podría ser quien atesora los muebles de una tecnología ya desfasada, el sujeto contemporáneo cuya memoria sentimental fue colonizada por la televisión infantil, o el propio espectador que, parado frente al lienzo, experimenta el sobresalto de reconocer de inmediato cada una de estas reliquias pop.