Desde Arriba

El suelo se curva y la habitación entera se precipita hacia el vacío en un torbellino centrífugo. Carlos Tapia sitúa al observador en un punto de vista cenital imposible, suspendido sobre una arquitectura doméstica que pierde toda rigidez euclidiana para comportarse como una lente ojo de pez en pleno colapso. Lo que sostiene este vértigo es la contundencia gráfica: una red de líneas negras gruesas que encierran zonas de color puro y orquestan una tensión permanente entre la bidimensionalidad del plano y la caída libre hacia las profundidades.

En medio de esta distorsión gravitatoria, los felinos operan como los verdaderos testigos y cómplices del caos. Uno de ellos vigila desde lo alto de una cómoda deformada por la curvatura espacial, mientras otro salta sobre una alfombra verde esmeralda que parece flotar sobre un abismo rojo. A la izquierda, un florero cae expulsando flores blancas cuyos pétalos concentran la mayor densidad matérica del lienzo, aplicados con un empaste espeso que se desborda táctilmente de la superficie pictórica y contrasta con la planitud de los campos lilas, magentas y naranjas que se expanden hacia los bordes.

En el tercio inferior, una baranda de balaustres curvos frena la caída antes de abrirse hacia una franja de cielo azul salpicado de nubes atmosféricas, desconectando la escena de cualquier encierro claustrofóbico. Al despojar al espacio de gravedad y orden lógico, la pintura subvierte la pasividad del espacio doméstico tradicional y lo transforma en un escenario lúdico, donde la acrobacia felina y el color estridente desafían las leyes del equilibrio cotidiano.